Tenho quarenta minutos, a setenta quilômetros por hora.
Esvazio os bolsos no farol. 
Não me importo mais com nada – isso dura um segundo e meio – então volto pra casa meio amarelo, meio branco.
Meio-campo. 
Artilheiro da noite passada, roupas e cheiros de ontem, como um pastel sem escovar os dentes. 
Meio santo, não durmo. 
Clima ameno, lembranças quentes.