Eis que, andando pela rua,
encontro uma lista de afazeres.
Escrita num papel de anotar
recados telefônicos, o papel por si só - com marca d’água pra hora e nome - é uma
pequena raridade. Em tempos de smartphones
e tablets, alguém mantém ainda um
bloco de papel ao lado do telefone - fulano
ligou. Telefone Fixo. Do tempo em que as pessoas marcavam compromissos com
uma semana de antecedência e compareciam, ao invés de enviar uma desculpa
constrangedora por SMS em cima da hora.
Dobrado cuidadosamente, um
pequeno mapa do cotidiano de uma pessoa. Quem perde um papel na rua certamente
não planeja tê-lo lido por um intruso. Não respeito. Leio. Uma lista de
afazeres. Às vezes, tão pessoal quanto uma carta de amor.
Enfim; letra pequena, de fôrma.
Tinta azul.
Buscar calça. Que beleza! Já começamos pela moda. Imagino que calça
seria. Muito curta, comprida demais, larga no cinto, apertada talvez. Ou seria
uma calça nova? Talvez um presente, visto a data comemorativa que se aproxima.
Bom, quem quer que tenha escrito essas palavras, com certeza não se opõe ao
uso de calças. Isso tenho certo.
Cortar o cabelo. E por que não? Uma bela aparada nas madeixas, um
tapa na gafurina. Afinal, hoje é sexta-feira. Como encarar um fim de semana
tranquilo, sem suprir as necessidades capilares antes? Me espanta tal atividade
depois de buscar calça, visto que
deveria ser da maior importância. Escrito no bilhete com outra caneta – vejo
pela tinta – está o número 2. Duas horas talvez. São quatro e dez agora. Cabelo
cortado.
Banco. Claro, afinal de contas, cortes de cabelo não são grátis,
muito menos calças (ou ajustes nestas). E todos temos contas.
Rodrigo. Mistério da lista. Seria o amante da fogosa dona de casa
que carregava a lista em sua Yves Saint
Laurent furada? O amigo com o qual o portador da lista tinha uma grande
dívida, que começava a incomodar a amizade de anos? Quiçá o avô em estado
terminal desta pessoa de letra pequena, que esperava ansiosamente uma visita
para revelar-lhe um segredo de família. Enfim; permanece o mistério.
Carvão. Aí sim. Temos algo concreto. Em uma sexta-feira como essa,
em que os postos de gasolina empilham sacos de carvão - junto com placas de
TEMOS GELO - em frente às lojas de conveniência prontas pra explorar os
transeuntes, nada mais clássico. Sete quilos, provavelmente. Ou talvez quatro. Coisa pequena. Só os mais chegados.
Pedir desculpas p/ Dri. Certo. Pra não deixar ressentimentos.
Compartilho por um segundo do sentimento do redator arrependido. Admiro o ato -
ainda mais dessa forma - planejado. Está lá - irrevogável – escrito em tinta azul
no papel branco. O arrependimento documentado. Como um assunto de estado,
protocolado. "Vim pedir desculpa" - pede o ser de cabelos cortados e calças novas, parado à porta recém-aberta.
E a lista acaba por aí. Na
vertical, alguns números rabiscados. Seis pra ser exato.
Talvez um jogo da mega-sena.
Rasgo a parte onde estão escritos
os números, e jogo o resto do papel no lixo.
Talvez eu jogue também.