Em 1983

Nasci

E continuei

Cresci

Até um metro

E setenta

Engordei uns

Oitenta

Quilos

Perdi alguns

E cheguei

Aqui

Fiz tudo

Que pude

O que foi

Quase nada

Mas fiz tudo

Que o mundo

Esperava

De mim

Enfim

Não quero

Continuar

E morrer

Sem deixar

Bem claro

O absurdo

Que acho

Tudo

Não me importo

Com nada

Nada

Vejam onde estamos

Nesse planeta

Vagando

No infinito

Por entre outros

No vácuo

De um universo

Que não sabemos

Onde acaba

E essa cidade

Que é

Um trem

Que passa

Cheio de gente

Que passa

Cheia da gente

E não para

Que esperam

De mim?

Que me importe?

Que siga algo,

Acredite?

Mostre os dentes?

Parem com isso

Não esperem

Nada de mim

Nada, enfim

Somente atos

De quem sabe

Que em sessenta

Ou menos anos

Estará morto

E enterrado

Passado

De que vale

Isso tudo?

Esse grande

Absurdo?

Ah, parem

Parem agora

Com essas histórias

De progresso

De regras

De roupas

Status-quo

Costumes

E manuais

Vejam

O mendigo

Que olha

Aquela vitrine

Sabe mais

Do que eu

Ele sabe

Quanto vale

Um minuto

Uma chuva

Uma praça

Eu não sei

Quanto custa

Não é

Quanto vale

Não sei

De nada

Que ele sabe

Então

Contemplo

Com atenção

Talvez aprenda

Algo que não

Seja ilusão

Enfim

Nada dura

E não sabemos

Onde estamos

Nem se somos

Se vivemos

Digo parem

Com isso

Tudo

De uma vez por

Todas

Recomeço aqui

Do zero

Do nada

Não perco tempo

Pois não existe

Não lamento

Só me entorpeço

De vida

E deslumbramento

Pois é o que há
Aqui dentro

No fim

Virá a verdade

Enfim

Os dedos congelam ao guidão. As orelhas azulam no frio da manhã. O vento me abraça por debaixo dos braços, atravessando a blusa de lã.

Seria desagradável, se não fosse perfeito.

Olho pros carros andando metros, distantes centímetros. Enquanto quilômetros de janelas pretas separam motoristas sentindo milímetros.

E de lá de dentro, o asfalto que me cedem é buraco, pedra e poça.

Pra mim é pouco.

Faço espaço. Como quem se espreguiça numa cama sob o lençol preso por todos os lados. Como pés em sapatos apertados.

São Paulo não tem trânsito. São Paulo é trânsito. Mas chega de tratar aqui o trânsito como objeto direto, trânsito é verbo. Transitamos todos. Sábios e tolos.

Nesta manhã em particular, transito no frio e faz sol. E me serve bem esse sol frio. Uma promessa de temperaturas melhores. Às vezes, bastam as promessas. Já me aquecem por dentro, essas.

O orvalho da madrugada desperta o perfume dos eucaliptos. E outras árvores pelo caminho brilham suadas nas calçadas. Às vezes me estendendo uma mão com poucas folhas, e me dando um tapa molhado no braço. Sereno, eu passo.

Chego ao meu destino-endereço. Desço ao estacionamento e da bicicleta. Subo pro trabalho. Quinze andares.

E a vida fica me esperando lá embaixo, presa numa grade.

São oito da manhã, e já é tarde.

o silêncio mata o som

         sem dó e sem bemol

o som mata o silêncio

                   lá

         numa chacina em sol

trinto e nada sinto;

setento a parecer

morno e calmo; minto

por dentro; explodo

todo.

absorvo mudo, tudo.

absurdo tudo,

mudo.

Eis que, andando pela rua, encontro uma lista de afazeres.

Escrita num papel de anotar recados telefônicos, o papel por si só - com marca d’água pra hora e nome - é uma pequena raridade. Em tempos de smartphones e tablets, alguém mantém ainda um bloco de papel ao lado do telefone - fulano ligou. Telefone Fixo. Do tempo em que as pessoas marcavam compromissos com uma semana de antecedência e compareciam, ao invés de enviar uma desculpa constrangedora por SMS em cima da hora.

Dobrado cuidadosamente, um pequeno mapa do cotidiano de uma pessoa. Quem perde um papel na rua certamente não planeja tê-lo lido por um intruso. Não respeito. Leio. Uma lista de afazeres. Às vezes, tão pessoal quanto uma carta de amor.

Enfim; letra pequena, de fôrma. Tinta azul.

Buscar calça. Que beleza! Já começamos pela moda. Imagino que calça seria. Muito curta, comprida demais, larga no cinto, apertada talvez. Ou seria uma calça nova? Talvez um presente, visto a data comemorativa que se aproxima. Bom, quem quer que tenha escrito essas palavras, com certeza não se opõe ao uso de calças. Isso tenho certo.

Cortar o cabelo. E por que não? Uma bela aparada nas madeixas, um tapa na gafurina. Afinal, hoje é sexta-feira. Como encarar um fim de semana tranquilo, sem suprir as necessidades capilares antes? Me espanta tal atividade depois de buscar calça, visto que deveria ser da maior importância. Escrito no bilhete com outra caneta – vejo pela tinta – está o número 2. Duas horas talvez. São quatro e dez agora. Cabelo cortado.

Banco. Claro, afinal de contas, cortes de cabelo não são grátis, muito menos calças (ou ajustes nestas). E todos temos contas.

Rodrigo. Mistério da lista. Seria o amante da fogosa dona de casa que carregava a lista em sua Yves Saint Laurent furada? O amigo com o qual o portador da lista tinha uma grande dívida, que começava a incomodar a amizade de anos? Quiçá o avô em estado terminal desta pessoa de letra pequena, que esperava ansiosamente uma visita para revelar-lhe um segredo de família. Enfim; permanece o mistério.

Carvão. Aí sim. Temos algo concreto. Em uma sexta-feira como essa, em que os postos de gasolina empilham sacos de carvão - junto com placas de TEMOS GELO - em frente às lojas de conveniência prontas pra explorar os transeuntes, nada mais clássico. Sete quilos, provavelmente. Ou talvez quatro. Coisa pequena. Só os mais chegados.

Pedir desculpas p/ Dri. Certo. Pra não deixar ressentimentos. Compartilho por um segundo do sentimento do redator arrependido. Admiro o ato - ainda mais dessa forma - planejado. Está lá - irrevogável – escrito em tinta azul no papel branco. O arrependimento documentado. Como um assunto de estado, protocolado. "Vim pedir desculpa" - pede o ser de cabelos cortados e calças novas, parado à porta recém-aberta.

E a lista acaba por aí. Na vertical, alguns números rabiscados. Seis pra ser exato.

Talvez um jogo da mega-sena.

Rasgo a parte onde estão escritos os números, e jogo o resto do papel no lixo.

Talvez eu jogue também.

o

guarda-chuva

no meu ombro esquerdo chora

pinga fria água suja enquanto caminhamos

tanto faz

e

s

t

o

u

em

          paz

te chamo; e a chama

          que se acende

      quando se chama
inflama

Quantas moças precisam sorrir

                      Dentro de um elevador

Pra aquecer o mês de julho inteiro?

Garçom!

Uma mesa pra cem,

Por favor!

Uma cerveja e cem copos

Qualquer uma

Bem gelada

Sem espuma

Garçom!

Uma mesa pra ser,

Por favor!

Pra sentar e ser

Não escutar

Não falar

Nem beber

E o cinzeiro também

Engulo palavras que não passam pela garganta.

Mastigo e digiro cada letra, saboreio significados. Doces. Salgados.

Mas quando preciso de palavras, só me aparecem estas pastosas frases para crianças e doentes.

Inócuas aos dentes.

Prefiro então não digerir.

Da sopa de sobras, não ofereço uma colher.

De gosto de esgoto.

Desgosto.

Ofereço - quando posso - um vômito conciso e lacônico, esmerada refeição para moscas.

Ela na calçada

Ele na janela

Ela olhou pra baixo

Ele olhou pra cima

Rolou um clima

MIS

MASP

Bienal

Pinacoteca

Florença

Centro Cultural

Já fui em tudo

Não entendi um caralho

bailarina

a agulha e o caminho

dançam devagarinho

quase

não tocam

os dedos leves da moça

a respiração do silêncio

o vento

cantam

trocam mudam de lado

ouvem o choro chiado

passado

O rosto rubro frente à indecência

A obediência

Como finge bem

A ‘pessoa de bem’

Um modelo exemplar

De ser (menos) humano

Da forma correta

Um ledo engano

O pior tipo

                  O que mais me dá medo

É o sujeito
                  Que acredita em si mesmo

Fim de tarde amarelo.

A poluição é um prisma fosco para o sol.

As nuvens flutuam pesando toneladas.

Sinto que vou esquecer tudo que sei. Meu nome, endereço, senhas. Anoto freneticamente todos meus planos absurdos, agendas para os próximos segundos, ridículas observações sobre nada. Planejo minhas próximas palavras, para que ao abrir a boca não corra o risco de sair alguma verdade.

Vendo de dentro, tudo parece ridículo e gigan(gro)tesco. Engulo seco e preparo o teatro da minha vida. Tramo minhas mentiras detrás da cortina. Mas quando saio, não há plateia, somente eu. Então enceno para mim mesmo, e depois rio e aplaudo (sentado) à beça, tão absurda é a peça.

Penso em algum bom motivo – você – para não enlouquecer.

Às vezes funciona.

Hoje não.

Não escrevo

Só minto

Não sinto

Escreva a verdade

Quem sabe

De onde ela vem

Aqui não tem

É falso

Esse verso

E essa linha

Tudo

Botou um terno,

Pediu um Martini,

E tomou no cu.

Um dia, meu filho, isso tudo será seu.

Se fudeu.

O ‘plano B’

Você conseguiu

O que não queria fazer

É muito dedicado.

Um homem de trabalho.

O funcionário do mês.

Chato pra caralho.

Levante a mão

Quem realmente sabe

O que está fazendo.

                                       Tá vendo?